Vija, vever en forkjærlighet for honning,
føles kaldt -
og den eneste isen
glitrer brødet
skje med bollen
stige opp på fingertuppene,
veiskille med en rolig būkšķi
zvirbulītis faller død. *

Håret stiger fortsatt,
og tung fot på hodet
walking horror-com,
plystre en søt sang.

(Song vinter gigantiske strøm
gjør meg ulykkelig. )
og langs gjerdet aizklumburē
lutt, et strengeinstrument nevaig.

Hvor vi begge gå nå?
Et vell av stier i snøen,
autopilot når knust,

korsvei, var som sagt,
Katulls. Avsluttet. Og ved sin side
zvirbulītis opp ned.